Ancora tu? Ma non dovevamo vederci più...

E' tornata.

La mia cara amica CISTITE è tornata. Maledetta. E stavolta a tradimento, visto che non ha dato alcun sintomo fino a quando non sono andata al bagno a espletare le mie regolari funzioni e mi sono accorta che qualcosa non quadrava. Quella fastidiosa sensazione di vescica non svuotata, ma senza blin blin.
Maledetta.
Forse mi hanno distratto le scarpe nuove che mi stritolavano i piedi. Se non sbaglio, House diceva che un dolore più forte può distrarti da un altro dolore, o una cosa del genere. E io ci credo, al Dottor House.

Quindi, mi sono trovata ieri sera tipo tossica a cercare la mia dose di Monuril, che ovviamente non avevo a casa, mi sono attaccata al telefono per parlare con la dottoressa che ovviamente alle 19.30 sparisce misteriosamente, alla fine ho fatto il pianto in farmacia e la gentile dottoressa mi ha allungato la dose.
Però si è preoccupata di dirmi che non devo ricorrere ai farmaci al primo cenno di fastidio.
Ah, beata lei.

Ma che ne sa.
Di quando 2 anni fa mi è venuta per la prima volta (di venerdì sera, claro). Difficoltà nel fare pipì, bruciore e sangue. Aspetto il week-end e il lunedì mattina ero piegata in due dai dolori, ed è iniziato il mio calvario di 10 giorni su e giù per il pronto soccorso, col dottore che pensava fosse attacco di appendicite, poi l'ha esclusa e mi ha dato una pezza sui reni dicendo "le fa male qui?". Ma mortacci, dammela un po' più forte 'sta botta, certo che mi fa male!
Responso: colica renale.

Certo, dolori da colica. Dolorosissimi. Ho trascorso una settimana a letto contorcendomi e urlando, e facendomi dosi di Voltaren, praticamente mi facevo fare iniezioni da chiunque capitasse a tiro (giuro. Me l'ha fatta pure la vicina!).
Fino a che una notte non mi schizza la febbre a 39° (io sono svenuta con 37° di febbre, quindi vi lascio immaginare come potevo stare).
Corsa al pronto soccorso, nottata in barella attaccata la flebo, con l'infermiera che mi ha sventrato una vena per attaccarla e mi ha fatto uscire il sangue a fiotti, roba che ho dovuto buttare quello che indossavo.
Ero io e un'altra decina di vecchietti, sdraiati in barella ad aspettare il nostro turno. Belle cose. Ma sono pure riuscita a dormire.

Poi verso le 5 mi portano dalla dottoressa, spiego all'infermiera (un'altra, non all'ammazza-vene) per l'ennesima volta quello che mi è capitato, mi guarda e con aria materna mi fa: "Ma stellina bella, questa è cistite". Ma li mortacci (e 2 ) ho dovuto aspettare un'infermiera per farmelo dire, dopo 10 giorni di sofferenze e giri tra dottori vari e urologi (cioè, capiamoci, sono andata dall'UROLOGO. Io, in fila con 50 vecchietti e le loro prostate).
Vai di antibiotico. In due giorni torno in perfetta salute.

Ora, cara la mia spacciatrice di monuril farmacista. Tu giustamente fai il tuo lavoro, ma capisci che io, di ripetere quel calvario, non ne ho alcuna voglia. Io ho subito uno shock grave. Quindi sì, al minimo cenno pure impercettibile di dolorino io mi faccio la mia dose. Ecco.

E stamattina mi sono presa pure un antidolorifico.

Praticamente, sono drogata.

Maledetta.

House come me. Mai così vicini.